Расхаживаю по пустой квартире, держа у носа холодную тряпку и сам себе декламирую "Черного человека". Глубоко, с надрывом, так, что строчки врезаются в голосовые связки и с утробным рыком выскальзывают изо рта. С любимыми стихами всегда так - ты их чувствуешь.
Где-то в глубине опаленного ненавистью мозга теплиться нежность. Хрупкая, почти невесомая. Я не знал ее по отношению к себе и не проявляю по отношению к другим, но она все равно есть - я ее чувствую. Но смогут ли мои руки подниматься не для удара, смогут ли они касаться аккуратно, а не с целью причинить боль, хоть когда-нибудь - это открытый вопрос.
Время, время все покажет и расскажет. А пока так.