Жили мы у материнской тетки. Тетка эта понтовая чуть более чем - у нее даже муж итальянец. Полгода они живут в Италии, еще три месяца в Испании и еще три - в Питере. Распальцовка соотвествующая. Мы чувствовали, что нам не рады - боялись даже до ванны добежать, чтобы сходить в туалет, или, не дай Б-г, помыться в душе. Это несколько раздражало - ведь приглашали нас очень активно, зазывали со всей душой, а тут так... кхм, "радушно" встретили. Решение проблемы нашлось, к счастью, и теперь мы живем в другом месте, но причины, по которой нас так невзлюбили оказались безумно веселыми.
Причины... Причина. И это я.
Я не знаю, что это за птичий телеграф среди родственников (учитывая, что я-то им никто), но до тетки этой дошли всякие неблагоприятные обо мне факты, по типу тех, что я вор (не, ну стянул пару кошельков, да украл батон, прости Г-ди) и вообще законченное быдло. Ее тонкая творческая душа не выдержала - а вдруг украду что, они ж такие богатеи! и она начала активно пытаться нас выселить. Когда это все вскрылось шнурочки мои прихуели. Правда потом очухались, собрали шмотки и, послав всех в этом доме нахуй, укатили в другое место.
Мне было приятно почувствовать такую защиту, если честно.
Нет, я все понимаю, но зачем же так бояться чужого прошлого? И зачем так раздувать из мухи слона? Да, было дело, воровали, но воровали чтобы было хотя бы пожрать и на пожрать. Кто-то попрошайничал, кто-то воровал - всем хотелось как-то перебиваться и как-то существовать. Была бы возможность жить честно - жили бы честно. Ведь не от хорошей оно все жизни, Б-же.
Как-то мне горько и обидно от этого стало. Будто бы я все еще чумазый дворовый беспризорник, ждущий момента, чтобы вытащить кошелек из чьего-то кармана. Это было так давно, так безумно давно и я сто раз уже переменился, а люди все помнят, все перетирают, все еще... Гадость. Какая гадость.
Зато здесь, где мы сейчас, мне очень хорошо. Спальный район, привычные пацанчики в спортивных костюмах и мерный шелест трамваев за окном. Как дома.
Вторая история позабавней.
Я первый раз полез кататься на питерском метро. Ну, думаю, ща все посмотрим, все оценим и всякое такое. Но на такие приключения я не рассчитывал.
Спускаемся вниз, поезд уже стоит. Рядом лежит парень, которого другие парни пытаются поднять. Это у них не выходит, они его бросают, заскакивают в вагон, поезд уходит. В этот момент пацан очухивается, встает на ноги и начинает натурально носиться по всему перрону. Носится, что-то кричит, пристает к людям. Какая-то бабец подозвала ментов, менты подошли, посмотрели и СЪЕБАЛИ. Меланхоличные питерские менты, чо. Тем временем парень начинает очень серьезно доебывать - хватать людей за руки, за плечи, одного парня схватил за горло. Ну, тут душа поэта не выдержала и он пошел в наступление.
Картина маслом. Я, со своими 164, в тельняшке, с огромным рюкзаком, за которым и меня-то не видно, сгорбившись, но гордо подняв голову, подкатываю к этому товарищу. Он меня немногим выше, худощавый, да и на ногах держится еле-еле - обкуренный, судя по всему, хотя хрен его. Аккуратно отдираю его от парня, которого он схватил за шею, товарищ пытается вякать что-то бессявзное. Отпихваю. Отлетает - ему многого не надо, он и не стоит толком. Ну, думаю, проблема решена, отхожу... Он подваливает снова. Я его отпихиваю - он опять. Вокруг собралась толпа, менты стоят в сторонке, смотрят, как я, от горшка два вершка, пытаюсь унять этого буяна. Финита.
Кончилось все тривиально. Он схватил меня за голову, я разозлился и прописал ему с левой по морде. Он отшатнулся назад, споткнулся, отлетел к скамейке и, видать, снова отрубился. Я впорхнул в подошедший поезд и был таков.
Культурная столица, мать Вашу!
А я - это я. Ни дня без приключений.
Такие дела, ребятки. Будет еще чо инетересное - расскажу.