Here I am, a sinner. And I confess my sin.
Крики из дальних окон, абсолютнейшее безразличие (не мое, а тех, кто вокруг), шум музыки в соседней комнате и банка растворимого кофе, закатившаяся под кровать. Меня не покидает ощущение того, что меня распяли - даже чувствуется, как впиваются в ладони несуществующие гвозди. Меня тянет в разные стороны, меня терзает, мучает непонятно что, а спиной я чувствую холодное, острое дерево, на котором распластано мое тело. И это совсем не значит, что у меня что-то не так - наоборот, все хорошо, только вот ощущение это есть и оно мне совсем не нравится.
Где-то внутри неизменно холодеет, разливается вязкой, тягучей смолой чувство того, что что-то здесь не так, а я не могу его найти. Рыщу в собственных углах, в хламе своего же внутреннего мира и не нахожу: все какая-то шелуха, все не то, не так и в ненужный момент... Что это? Я очень хочу найти ответ.
Когда времени остается совсем мало у меня сами по себе поджимаются пальцы ног, а по коже расползаются колкие мурашки. Времени нет, а мне все равно - я просто делаю то, что делаю. И это правильно.