Here I am, a sinner. And I confess my sin.
Если говорить, о любимх поэтах, то помимо Маяковского и иже с ним, я очень нежно и трепетно люблю Владимира Нарбута. Он понравился мне еще как Колченогий, со времен Катаевского "Алмазного венца" (чтобы ни говорили про Катаева и про его книгу - это одно из любимых моих произведений) и я очарована им до сих пор.
Одно из стихотворений Нарбута, которое я так часто цитирую и люблю, пожалуй, чуть больше прочих, это:
В какую бурю ощущений
Теперь он сердцем погружен!
А. Пушкин
Ну, застрелюсь. И это очень просто:
нажать курок, и выстрел прогремит.
И пуля виноградиной-наростом
застрянет там. Где позвонок торчит,
поддерживая плечи - для хламид.
А дальше - что?
Поволокут меня
в плетущемся над головами гробе
и, молотком отрывисто звеня,
придавят крышку, чтоб в сырой утробе
великого я дожидался дня.
И не заметят, что, быть может, гвозди
концами в сонную вопьются плоть:
ведь скоро, все равно, под череп грозди
червей забьются и - начнут полоть
то, чем я мыслил, что мне дал господь.
Но в светопреставленье, в Страшный Суд -
язычник! - я не верю: есть же радий.
Почию и услышу разве зуд
в лиловой, прогнивающей громаде,
чьи соки жесткие жуки сосут?
А если вдруг распорет чрево врач,
вскрывая кучу (цвета кофе) слизи, -
как вымокший заматерелый грач,
я (я - не я!), мечтая о сюрпризе,
разбухший вывалю кишок калач.
И, чуя приступ тошноты от вони,
свивающей дыхание в спираль,
мой эскулап едва-едва затронет
пинцетом, выскобленным, как хрусталь,
зубов необлупившихся эмаль.
И вновь, - теперь уже, как падаль, - вновь
распотрошенного и с липкой течкой
бруснично-бурой сукровицы, бровь
задравшего разорванной уздечкой,
швырнут меня...
Обиду стерла кровь.
И ты, ты думаешь, по нем вздыхая,
что я приставлю дуло (я!) к виску?
...О, безвозвратная! О, дорогая!
Часы спешат, диктуя жизнь: «ку-ку»,
а пальцы, корчась, тянутся к курку...


@темы: Мы умнее вашей собаки!, 100 грамм